Моё право на счастье

А на кровати — оба.

Евгений. Мой муж. Папа моих детей. Он расположился на белоснежном белье, спиной опираясь на подушки. Рядом, щекой к его груди, замерла юная особа. Лет двадцать, не больше. Ее темные длинные пряди лежат на его плече. Поверх — его рубашка.

Его пальцы медленно перебирают ее волосы. Она шепчет ему что-то на ухо, и он дарит ей ту самую улыбку, которую я считала только своей. Ту, что видела в начале нашего брака, при рождении наших детей, когда все было ясно и спокойно.

Суббота, седьмое число, вечер. В холле отеля «Север» тихо играет джаз, на стойке — ваза с белыми пионами. Я всё ещё сжимаю подмышкой бутылку игристого, купленную для нашей годовщины. Секретарша с хвостиком перепутала номер офиса с номером отеля — вот и вся ошибка. Ковер в коридоре четвертого этажа весь в вензелях, я считаю их, чтобы не думать. А потом стою на тротуаре, и женщина с коляской обходит меня стороной, и мужчина в костюме — тоже. Дома меня ждут Кира и Ефим, а здесь — только этот асфальт.